Le yéti est bourré réclame une autre bière

il est chauve et barbu l'air taré et ravi

sort pour pétuner sans doute qu'au Kiravi

il a ruiné son corps et son cœur que la bière

recueillera bientôt en ultime ornière

il insiste le bougre assis sur mon avis

la tête étoilée d'un rescapé du navi-

re des timbrés où l'on n'apprend pas les manières

moi je bois mon Perrier en hasardant ces vers

songeant qu'il faudra tenir encore un hiver

à refouler la nuit qui vous embobeline

elle vous colle aux pieds comme dans ce couloir

en rêve où je fuyais d'un impuissant vouloir

la sorcière qui nous coursait moi et ma pine

Laurent FOURCAUT

L'ouest est de cuivre clair puis dégradé de bleus
du plus pâle au radieux jusqu'à l'étincelante
mer au-delà du port tant que la lancinante
mélancolie se dilue dans l'anti-bilieux

le monde des confins qui polit les calleux
esprits reste à embarquer dans une Atalante
marinée dans le sel sereine et insolente
propulsée dans l'eau vive à force de vos nœuds

réparent des pécheurs filets à larges mailles
de nylon vert pour mieux piéger la cochonnaille
de la mer faune qui pourtant jouit de tout

or tel soit de nous autres nerveux le programme
ouvrir les fruits serrés vomir le Manitou
hors du monde chrétien oxygéner son âme

Laurent FOURCAUT

En enfilade

Elle montre ses cuisses gainées de bas noirs

non pas mais de collants attendu qu'elle porte

un short noir flottant qui masque à peine la porte

de son dédale intime on l'imagine moir-

é dans les rouge et noir il y ferait bon choir

les ailes décollées l'âme faisant la morte

velléité d'intégrité alors avorte

on ne reprendra pas à l'envers le couloir

la fille aux jambes nues mais pas crues est partie

par le trou donnant sur la place extravertie

lui le trou fait foi il mène droit à l'ouvert

où ça tourne rond ça tourne à la farandole

provoquant des dégâts au ventre de l'hiver

et un pic de folie chez le gars Mirandole

Laurent FOURCAUT

Un vieux vélo un peu penché d'un beau vert tendre
entre les rayons l'eau basse au port de Barfleur
lumière de fin août du feu avant la cendre
Renard écrivit là livre L'Ecornifleur

jadis je débarquai un matin à Port-Vendres
venant d'Alger où je naquis onze ans la fleur
du jeune âge n'ayant pas encore eu à vendre
mon âme au désenchantement ni à la peur

que la soirée dorée du port tourne vinaigre
tourne au rien écœurant que la jolie barmaid
à la fesse accordée au couchant et point maigre
se dérobe à ma prise et m'exclue de son bed

où gît la magie qui me berçait dans la chaise
longue du pont où j'eus cette leçon de baise
cosmique

Tags épais sur le mur rouges verts et bleu gris

que faudrait-il pour que ravigotés ils chantent ?

une bière de plus ? l'effondrement des prix ?

plutôt se laisser aller enfin à sa pente

la bague noire aux lettres mouille pour son bris

tant de mépris casserait ses reins à la rente

tu rases le mur te disant pas vu pas pris

mais ouvres la narine en suspicion de menthe

ou peut-être que la fausse rousse dont la

jambe toute apparaît par la jupe fendue

ferait fondre les bords que les êtres s'enla-

cent on jouit du réel dès que l'âme vendue

tu dis la chair est triste ? oui-da mais pour un soir ?

vois à quoi ça m'avance de toujours surseoir