Trente-sept

à Irek Mourtazin

Nul ne peut ignorer le temps ni l’histoire

Qui jamais ne recommence à l’endroit

Mais qui louvoie souvent entre le rire et la folie

Les crimes se répètent rarement

Dans la constellation des corrompus

Dire la vérité se paie au comptant

Et aujourd’hui dans le bruit l’on n’est guère entendu

C’est encore plus vrai pour les poètes fragiles

Qui jurent ce qu’ils écrivent

Et leurs vers sont leurs veines

Et les mots leur sang qui les irrigue

Disparu Mandelstam et les rivages poétiques

Les déportés ne connaissent pas l’origine ni la raison de leurs crimes

Ne savent jamais le pourquoi du rendez-vous avec le camp

Mais veille le critique d’état apparenté à la police des lettres

Pasternaken a pris la mesure au fil de ses pages

Et Boulgakov réclame même le droit de se taire

Pour toujours dans l’ailleurs privilège refusé d’un non central

Les poètes sont toujours dangereux dans la valse des comiques

Aujourd’hui en France on préfère oublier Choderlos de Laclos

Et l’on condamne la Princesse de Clèves au repos éternel

Dans le complot du silence et de l’ignorance

Qui seule plaît aux prélats

Par ici Boulgakov revit par dizaine de fois

Et le choix est précis

Ou se taire ou faire semblant

C’est le prix à payer de dire

C’est le destin des poètes qui refusent les chimères

Varlam Chalamov a retenu la leçon pour survivre

Pour ensuite tout dire et écrire

Tout dire et écrire

Pour élever la vérité au rang de la raison

Pour élever la raison au niveau du sang

Le 30 décembre 2008

Je suis si seul dans ce corps

Que rien ne peut résoudre à laisser la partie

Simple ou double

Quelle essence ruine les doigts

Gelés d’une main inexperte

Dans des écritures sordides

Je suis seul dans cette vie

Qui me laisse peu d’oublis

Dans la mémoire fusent

Phrases impies

Sacerdoces exclus

La peine et la haine de soi

Au frontispice

Pour cacher les informités les infamies

Que diable n’avoir suivi l’instinct

De mort car la vie pour durer

Ne penche pas très haut dans

La destinée de ce lointain cousin

Je suis très seul dans l’ennui

Mon corps baille de toutes

Ses certitudes vainement

Désapprises et vouées au long échec

D’une vie calfeutrée dans l’avenir

Pourri littéralement pourri

Et je ne rougis pas de ma honte

De vivre à partir d’un triste ego

Seul très seul dans la calomnie

Des jours abstraits

Pendus au fil du clavier

Recherché comme un détenu en fuite

Puis ignoré bâclé

Comme on termine un odieux procès

On tait

Car on tait

Ce qui ne se comprend pas

Comme la découverte d’un temple parmi nous

Un faiseur d’évangiles à genoux

Brisé dans les fêlures de l’ombre

Scarifié sur l’autel des sacrifices urbains

Ecartelé entre la prison moderne qui enferme

Et celle qui ne donne jamais rien

Ni de suite au lendemain

Je suis si seul dans ce corps

Que mourir est à désespérer

Jean-M. Platier 2010

 

Argumentaire

ou

Tout dire sans en avoir l’air…

Le poème Nous vivons des temps d’extrême confusion, paru récemment en feuilleton sur mon blog en 7 épisodes, fut écrit il y a plus de trois ans, à l’occasion d’un projet collectif, qui ne vit d’ailleurs pas le jour… pour ce qui concerne ce texte !

Je n’en garde aucun regret ni aucune acrimonie ; il est plutôt sain d’exprimer à un auteur, à un moment donné, qu’un texte ne peut passer l’étape préalable à la publication. D’ailleurs le plus souvent, faute de temps, il paraît difficile pour des instigateurs de projets éditoriaux de suivre pas à pas chaque auteur et de leur dire ce qui ne va pas, indiquer le point sensible là où il faudrait travailler, pour écrire ou réécrire en totalité ou en partie le manuscrit originel.

Et la poésie est un genre où la critique est difficile, du fait du caractère très subjectif de la forme et du fond du poème exposé. Car il s’agit bien d’exposition comme on présente un tableau au regard critique du public. La poésie ne peut se voir bouleverser sans changer son contenu, le fond, la métrique des vers et la scansion des mots projetés comme lancés en plein mur, non pour faire tache, mais pour faire sens.

Car la poésie permet dans une économie de moyens de diffuser les idées, les images, les ambiances en un minimum de place, de mots, phrases etc.

Ce texte fut écrit aussi dans un contexte particulier ; politique, national, et international. Les débats dont on nous rebat les oreilles dans les médias officiels masquent la réalité et il me fallait dire des choses importantes, à mes yeux, quitte à ne pas être compris par mes amis proches, qui ne m’ont d’ailleurs pas compris après l’écriture immédiate de ce texte. Fallait-il d’ailleurs qu’ils me comprennent ? Ou qu’ils acceptent ce bilan du début des années 2000, empreintes notamment en France d’une confusion généralisée sur les plans sociaux et politiques…

Mon parcours peut me faire dire que je pressens les dérives historiques et politiques au plan national et international car j’ai travaillé sur ces questions durant mes études et je puis affirmer que d’avoir les outils en tête peut me laisser l’illusion que je peux me risquer à échafauder des hypothèses, à souligner des dangers, des menaces ; et ce sans aucune arrière-pensée ou sans que l’on m’affilie malgré moi à un camp politique que je n’aurais pas choisi.

Ces précautions oratoires prises, ce poème devait déjà exister rien que par le titre.

Nous vivons des temps d’extrême confusion est un titre qui me trottait en effet dans la tête depuis de nombreuses années, et devait être le thème d’une revue papier que l’on devait fonder avec des amis qui n’a malheureusement pas vue le jour, faute de temps peut-être, de moyens surtout…

J’avais fait le diagnostic que la fin de la Guerre froide, la mort supposées des idéologies, la chute du Mur de Berlin avait entraîné une bouillie idéologique où des camps opposés se trouvaient subitement alliés ; où des dérives sémantiques précipitait des Etats dans des guerres civiles d’un autre temps, que l’Europe était contaminée par des extrémismes et une dialectique qui faisait penser aux années les plus noires du XXème siècle.

Enfin et surtout, je condamnais les prises de positions de personnalités politiques soi-disantes progressistes qui voyaient la libération du peuple kurde lors de la dernière phase de la guerre d’Irak comme une oppression, associées aux combats les plus douteux de par l’alliance objective avec les forces les plus rétrogrades, réactionnaires voire fascisantes du Moyen-Orient.

Quand en politique on est amené à s’allier avec les pires ennemis imaginables pour lutter en faveur d’une cause censée être juste, c’est un véritable pacte diabolique qui est ainsi conclu et malheureusement nous ne sommes pas encore sortis de cette période de confusion, préalable certain à tous les aventurismes, toutes les guerres et toutes les oppressions.

La poésie devait être pour moi ce cri pour dire haut et fort cet état trouble d’un contexte dangereux. La poésie et le poème sont des outils ; encore faut-il qu’ils soient lus…

En affichant ce texte d’abord sur ce blog, Journal quotidien d’expression poétique partagée, il me fallait dire et redire pour faire entendre, pour clamer et éventuellement convaincre pour ne pas tomber dans les pièges du sens commun, qui font prendre le plus souvent des vessies pour des lanternes !

Ite missa est.

Jean-M. Platier

- 6 -

Le peuple n’est jamais dupe ; jamais.

A la longue, il ne se trahit pas.

Ceux qui l’invoquent ont la triste mine de sombres commissaires.

C’est un courant d’eau fort instable.

Faible, le plus souvent.

Mais parfois violent, indompté.

Il se coule dans le silence du présent.

Pour se refonder.

Et renaître ailleurs.

Avec la faiblesse de sa force.

Engouffrant l’attaque.

L’avalant.

Pour mieux l’appesantir.

La noyer.

Au prix du sang.

à l’appel

à l’appel

à l’appel de mon nom

résonne le mot

Liberté.

- 4 -

Chaque bâtiment religieux qui se construit annihile ne serait-ce que l’ombre d’une bibliothèque

On a mis du temps et de la constance à repousser l’église en ses territoires d’or de musique et de vêpres le pape et le Vatican sont loin et le concordat signé avec Benito le jambon milanais n’est pas de notre responsabilité historique pour une fois

Laissons un voile pudique couvrir la honte qui nous hante

Ceux qui se proclament pour le progrès vieille antienne de mon camp sont les gardiens des futures prisons de l’âme

Nous vivons des temps d’extrême confusion

Les valeurs portées par la société télévisuelle du présent culmine au néant Il faut appartenir au lot des reflets cathodiques Et imbécile aussi

Des arts le peuple en est définitivement exclu

Ma vérité est l’empreinte de ma révolte et ce n’est que Justice

Pas à pas la 101ème a rétabli la liberté du peuple kurde

Je me souviens de cette histoire bressane ; un jeune homme, subitement abandonné par la femme de sa vie, trahit celle qu’il a aimée en la dénonçant à la Gestapo. A la Libération, son père l’emmènera à la chasse aux champignons dans la forêt. Avec une pelle.

Le vieux père brisé est revenu seul de la randonnée dominicale. Il pensait souvent à cette belle-fille juive qui aurait pu lui donner de beaux petits-enfants. L’honneur sauf.

25 ans de brume ; la politique hachée ; tous les jours, à chaque heure ; les hommes ignorés ; vivre par procuration ; une culture populaire anéantie ; les résistants sont toujours seuls ; ils dorment sur le côté, sur leur bras ; ils dorment toujours.

Nos fruits, nos envies ; les quelques livres, nos amours parsemés, nos enfants nés et à naître, et dieu sait s’ils sont nombreux ; ils nous rêvent à chaque nuit ; tels que nous aurions aimés devenir ; nos arbres plantés dans le cœur de cette terre grandissent lentement ; or nous sommes las ; car nous nous sommes tus durant toutes ces années ; avec pour seule ombre le silence de Saint Just.

Il faudrait se taire ; plus encore qu’il ne le faut. L’idée est encore prisonnière du sel de la roche. Qui ne l’entend pas forge ses fers.

La jeunesse en bande se sait déjà condamnée ; ils se sont vendus pour un blouson ou un téléphone portable ; ce n’est rien puisque tout le monde les ignore ; limite des figurants.

Comprendre les autres mieux qu’eux-mêmes amène à pardonner ; c’est aussi une incroyable défaite dont le terme est à échéance variable.

Chaque propos, explication, argumentaire raisonnement est marqué du même sceau. Inscrit dans la tragédie de la peau. Indélébile à l’eau ; marque sacrée gravée dans le marbre des chairs. Tout renier pour le pouvoir factice.