Votre programme

Un monde éteint construit sur l'oubli divinisé

Un monde de clones dévidés

A la même enseigne la presse statufiée

Et au bout du compte

La tentation de n'être jamais heureux

Adieu les passions nobles l'héroïsme romantique

La jalousie la bonté divine la gloire le don de soi

ô vous qui restez la proie de vos ombres

Les pages se sont tournées au bas mot

Loin des promesses jamais accomplies

Digérées à l'aune de nos certitudes déjà mortes

ô vous qui restez la proie de vos ombres

Avalé par la religion des nouveaux temps maudits

Ceux à venir

Ceux déjà vus

Les temps vaincus

La nouvelle absinthe du consumérisme

Ceux des promesses cuites d’une sidérurgie de l’enfer

Une clameur de fontes asymétriques

Dans l’avortement des ruines

ô vous qui restez la proie de vos ombres

Jean-M. Platier

viens

à Brice Beauprêtre

Il y a l'infini entre ce que je suis et ce que j'ai besoin d'être.

Sénancour

I

Et voilà que l'on rêve

à des rêves éteints

Je ne suis rien.

Je ne serai jamais rien.

Je ne peux vouloir être rien.

A part ça, je porte en moi tous les rêves du monde.

Fernando Pessoa,

Bureau de tabac

Le projet écrit à Saint-Just

ou

Manifeste contre un théâtre de marionnettes

à Thierry Renard

Le livre fait le sens, le sens fait la vie.

Roland Barthes,

Le plaisir du texte

Le bonheur de l'écriture, je commençais à le savoir,

 n'effaçait jamais ce malheur de la mémoire

Jorge Semprun,

L'écriture ou la vie

Aujourd’hui

Plus jamais l’on ne se repose

L’âme désargentée

Commencer tout

Recommencer

L’énoncé du chemin parcouru

Dans ses moindres secrets ses recoins reclus

Et clamer la volupté

A la recherche d’une beauté perdue

L’espace d’un souffle émerveillé

Pour chanter la parole dure des paroles crues

Et franchir définitivement la barrière des langues

Des lèvres rouillées du sel de l’attente

ô vous qui restez la proie de vos ombres

Offrez au lendemain complice une offrande d’innocence

Une promesse ténue

Mais                                                                           Il ne faut pas tout dire

Ni tout jeter aux orties silencieuses

Sans réfléchir aux tableaux des actes

D’une représentation d’un théâtre de cire

ô vous qui restez la proie de vos ombres

Une étoile brille ce soir

Je la prends tiens et deviens son premier amant

Faut-il être funambule

Pour la tenir dans l’équilibre de ses bras

Ou bien taciturne

Pour rester à contempler

Ce que l’on ne comprend pas

Avant le déluge

sur Ararat gelé

à la première bataille

la mère est devenue noire figée

sous un soleil de sang